La montagna non ha una “sua” stagione … è talmente mutevole nella sua immobilità da sapersi adeguare ad ogni scenario, ad ogni colore del cielo e ad ogni temperatura senza perdere nulla della sua maestosità.
Sarò “controcorrente”, ma personalmente adoro passeggiare tra monti e valli quando l’autunno inizia a volgere all’inverno e le cime più alte cominciano ad essere timidamente imbiancate.
I boschi sono una poesia di colori: muschi e fogliame assumono tutte le sfumature dal verde più brillante al marrone più scuro, passando per ogni tono di giallo e di arancione.
Le vallate e i sentieri sono pressoché deserti e i suoni della natura la fanno da assoluti padroni rimbombando tra le rocce nude e perdendosi nelle macchie fitte di vegetazione.
L’aria è tersa come non mai e la vista riesce a spaziare fino al fondo delle vallate dopo aver accarezzato le pendici delle montagne che le incorniciano magicamente.
I torrenti, alimentati dalle piogge e dalle nevicate in quota, si ingrossano e scendono verso valle con un travolgente fragore che lascia intuire la loro possanza.
Gli alberi, le piante e la terra hanno un profumo intenso, inebriante e particolare, come se la montagna volesse congedarsi alla grande dal suo pubblico prima di andare in letargo.
I valligiani, con meno “forestieri” intorno, sono più cordiali e siedono volentieri a chiacchierare davanti a una sgnapa fatta in casa mentre i vetri e le idee si appannano piano piano …